Mañana limpia, lavada, como después de tanto llorar, se
recuesta entre los acantilados para mirarse en el mar
con un gris claro, profundo y atemporal;
Luego,llevo mis pasos hacia ese ritual imprescindible, breve, en
el que me encuentro con toda mi complejidad, para no
olvidarme, olvidarnos;
Después,la insanía de las horas, de ese tiempo
tránsfuga que jamás se posa en el presente, siempre
elusivo como un espejismo;
Más tarde, el crepúsculo, entónces todo se
equilibra, muestra su perspectiva y el deseo deja
de dolernos cuando yá nos posee, y el tiempo renuncia
a su tiranía cuando toco tu piel y, me doy cuenta, que
eres como una mañana limpia, lavada, como después de
tanto amar.

Hoy, mientras ésta tarde lluviosa
se derrama aleatoria entre ramas y flores, un
sentimiento navega hacia tu recuerdo;
nó lo sé, pero sobre ésta hora ahogada
en la mirada, evoco aquella inflexión de tu voz
que brota cuando te acoso geométricamente
bajo las sábanas, o cuando me regañas por esas
tormentas efímeras que algunas veces mi espíritu
gesta y que, súbito, amainan bajo tu mirada;
Me río, tú te quejas, infantil eterna en
ese gesto que me comprueba la exácta ecuación
que me trajo hacia tí.

Te recuerdo desde aquel no tiempo que se posa
aterciopelado bajo el nervio unigénito; mientras la distancia se abraza
en la mirada y cuando ya no basta el cuerpo en este rito
eterno de nuestro deseo, tus labios finitos, lluviosos,
alivian la memoria de ese olvido crucificado
en la tarde Gólgota de mi piel y, entonces, desclavas mis
heridas, llevas el ungüento que espera urgente
su propósito, al empezar la noche, la noche
gitana en que tu recuerdo, me hizo carne para
esperarte.

Desde la otra orilla, intento
cruzar ese mar inalcanlzable
de signos que alimente este
cuerpo transido de vacío, y de
espera;
Y ahora, no es sólo el deseo por aquel
cuerpo inmaculado, que ausente, yace
como una barca sin propósito en alguna
playa de mi recuerdo, no;
Es quizás, el síntoma asincróncio, la mirada
sin verbo que, cojeando, dibuja sobre mi piel,
la sombra innecesaria bajo una luz que se intuye,
ahogándose, sobre la transpiración de una emoción
encadenada.

Una palabra tan sólo,una,
aquella que no traduce tu más íntima
alegría o, quizás, la que donas
al que te lleva la noticia tardía, pero igual, sonríes;
es viernes, pero hoy, reposo mi silencio de domingo, entre
las notas solitarias de un violín que me recuerda tu
ausencia y, espero, no la frase concebida, sino el primer signo
de tu regreso, en una palabra,tan sólo una

Jamás cruje más fuerte la soledad
como cuando se espera y, entonces, la
calle, la mirada ausente y de vuelta
al laberinto de la palabra justa, nunca
alcanzada o ya marchita;

Que hacer?, acaso renunciar al impulso
gratuito que se pierde en cada paso entre el
tumulto de algun encuentro o, quizás, volvernos
como cada noche hacia el encierro necesario y
distante de aquella voz apagada, sin deseo;

Ayer te e vuelto a ver, callada, entre otros
propósitos ante el espectro de mi
inequívoco olvido y e dudado otra vez
del decir

Poesia, que sabes tu del hombre crucificado
bajo esa carne que se descompone en signos
inconfesos;
Que podrias decirme de aquel amor que naufraga
sin la otra mirada, sin aquella piel tercamente imaginada
en noches calladas;
Entonces, debo acaso volver sobre mis pasos para
encontrarte perfecta sobre el descanso de tu concepto o, quizas,
estirar la mano hacia la espina esdrujula de tus versos;
No lo se, tan solo me queda la musica eterna de mis deseos y, un poco
mas cercana, la danza lugubre que mis sombras dibujan en el contorno,
que en dias como estos, me acompañan sin transacciones